ஜ۩ஜ ═══ ХРАМ КРЫЛАТЫХ МУЗ ═══ ஜ۩ஜ

*ДЕЛЬФИНЫ* В море плавают дельфины И резвятся, выгнув спины. Ловят пенную волну    И ныряют в глубину, В море таинства стихии,    Воды сине-голубые. И в полёте так легки, Словно крылья – плавники.

Джон Китс John Keats (1795 – 1821) «Ах, живи ты в век старинный...» Ах, живи ты в век старинный, Рассказал бы свиток длинный О глазах твоих немало, Как они, мой друг, бывало Танцевали менуэты В храме радости и света, И воспел бы, как заслуги, Летописец брови-дуги, Каждую из коих лестно С полосой сравнил небесной Или же с пером вороны, От случайного урона Павшим на снежок пушистый; Темный волос твой волнистый Уподобил чемерице, Той, что аркою клонится, Где в обилье завиточков Угнездилась тьма цветочков (Долу столь же величаво Клонятся другие травы. В их изгибе есть приметы Очертанья всей планеты); Речи б уподобив мёду, Выявив твою породу Через тонкие лодыжки, Пояснил, — не понаслышке Знаешь фей ты, ибо ловко Охраняешь их, плутовка: Даже фейному мальчонке Не найти своей девчонки, Разве только в час, когда ты, Дев оберегая свято, Доставляешь в день лучистый Их к воде кристально чистой. Появись ты в древней были, Десять Муз мы б ныне чтили. Рангом хочешь, может статься, Выше Талии считаться? Уважаю дух новаций: Стань четвертою из Граций!

Кукушка, не скупись! Считая годы жизни Седому старику. (A.L.)

Павел Николаевич Васильев (1910 – 1937г.) *** «Вся ситцевая, летняя приснись...» Вся ситцевая, летняя приснись, Твое позабываемое имя Отыщется одно между другими. Таится в нем немеркнущая жизнь: Тень ветра в поле, запахи листвы, Предутренняя свежесть побережий, Предзорный отсвет, медленный и свежий, И долгий посвист птичьей тетивы, И темный хмель волос твоих еще. Глаза в дыму. И, если сон приснится, Я поцелую тяжкие ресницы, Как голубь пьет — легко и горячо. И, может быть, покажется мне снова, Что ты опять ко мне попалась в плен. И, как тогда, все будет бестолково — Веселый зной загара золотого, Пушок у губ и юбка до колен. 1932 год.

Эмили Дикинсон Emily Dickinson (1830 – 1886) «Это — письмо, что я миру пишу..» Это — письмо, что я миру пишу, Летопись краткого лета, Это признанья Природы самой, Шепот ее без ответа. В руки невидимые передаю Царственной нежности слово. Выслушайте меня, земляки, И не судите сурово. © Перевод Григория Кружкова (р. 1945)