Александр Пихтерев

В тот день в районном военкомате было шумно. Молодые ребята проходили комиссию, кто-то шутил, кто-то нервничал, кто-то строил планы на будущее. В коридорах пахло свежей краской и бумагой. За окнами моросил мелкий осенний дождь. Дверь открылась, и в помещение вошёл мужчина. На вид ему было около пятидесяти. Старая куртка, потёртые ботинки, седая щетина. В руках — потрёпанный рюкзак. Люди невольно обернулись. Кто-то скривился. Кто-то усмехнулся. А один из молодых парней тихо сказал соседу: — Смотри, бомж заблудился... По кабинету пробежал смешок. Мужчина услышал. Но ничего не ответил. Он спокойно подошёл к окошку и негромко произнёс: — Добрый день. Я хотел бы поговорить насчёт службы. Сотрудница удивлённо подняла глаза. — Какой службы? — Контрактной. В комнате стало тихо. А потом кто-то громко рассмеялся. — Дедушка, вы серьёзно? — В десантуру захотелось? — Может, ещё в спецназ сразу? Смех становился всё громче. Мужчина молчал. Только смотрел спокойно. Без злос