Александр Скачедуб

Белая волчица долго шла за Савелием по зимней тайге. Не кралась, не петляла, не пыталась скрыться между стволами. Просто держалась на виду, будто нарочно давала человеку понять: она здесь не случайно. Савелий Громов прожил в лесу почти всю жизнь. Он знал повадки зверя, умел читать снег, по одному сломанному сучку понимал, кто прошёл и куда. Но такого прежде не встречал. Волчица была почти белой, как утренний иней. В густых сумерках она казалась не живым зверем, а тенью самой зимы. Савелий несколько раз поднимал ружьё, но палец так и не нажал на спуск. Что-то останавливало. Не страх. Не жалость даже. Её глаза. Янтарные, внимательные, полные такой тоски, что у старого охотника сжалось внутри. Так не смотрит зверь, готовый броситься. Так смотрит тот, кто уже перепробовал всё и пришёл к последней надежде. Волчица остановилась шагах в семидесяти. Постояла, глядя прямо на него, потом тихо заскулила и попятилась. Сделала несколько шагов в сторону лесной расщелины, снова обернулась. Савелий ме