Писать стихи, довольно сложно,

Всё сказано, что даже тошно
И Лермонтов, о том роптал,
Кривился, но стихи писал.
Всё сказано, о многом, точно,
Но вдруг мелькнёт такая строчка,
Что дрожь по коже и озноб,
Холодным потом взбрызнет лоб,
И зачитаешься опять,
Писать, писать, писать, писать.
Писать стихи, давно не модно,
Цейтнот, секунды нет свободной.
А кто читает их, скажи?
Не вспомнишь, пальцем покажи.
Кому скажи, они известны?
Да никому уж, если честно,
Тебе, супруге и родне.
И нету отзыва извне.
Поздравил и всем посвятил,
Упомянул, мельком светил,
Об осени, весне и лете,
О дне и ночи, лунном свете,
О поле, ржи и посевной,
О счастье и любви большой,
О девушках, известных с детства,
Тех красотой, а тех кокетством.
Об отношениях к цветам,
О том, что в жизни любишь сам,
Политикам отмерил долю,
Свою, указывая волю,
О войнах, горе матерей,
О церкви, и большой хандре,
О море и о небесах,
И от чего восторг и страх,
О счастье и любви к супруге,
Опишешь волосы и руки
Какие дети, племяши,
Что скучно? Лучше напиши.
03.10.04. КОГАН Э.