Журабек Абдуманонов

Я вернулась из магазина. В руках — две сумки с продуктами. Поднялась на второй этаж, открыла дверь своим ключом. И замерла. В прихожей стояли чужие мужские ботинки. Большие, грязные, в цементе. Четыре пары. Рядом — ещё две пары кед, тоже грязных. Я поставила сумки на пол, прошла в коридор. Из кухни доносились мужские голоса. Громкие, гортанные, незнакомые. — Денис? — позвала я. Из кухни выглянул мой муж. Весёлый, довольный, как будто так и надо. — Ира, ты пришла! Знакомься, это ребята. Я их на стройку нанял. Будут ремонт делать. — Каких ребят? — спросила я. — Почему они в нашем доме? — Так мы договорились. Они будут жить у нас, пока ремонт идёт. Так дешевле. — Жить у нас? — переспросила я. — В нашей квартире? — Ну да. У них же нет жилья. Я обещал. Я прошла на кухню. За столом сидели пятеро мужчин. Они пили чай из наших чашек. Ели наш хлеб. Один из них сидел на моём стуле — моём любимом, с высокой спинкой. Я купила его в прошлом году на день рождения. — Денис, выйди, — сказала я. Мы выш