NALRET Salmanov

Утро выдалось абсолютно типичным, похожим на множество других будних дней. Я находилась на кухне, где в попытке совместить несколько дел одновременно следила за варящейся овсянкой, упаковывала для младшего сына Ильи ланч-бокс и искала пропавший синий носок — тот самый, который всегда исчезал ровно к семи утра. На плите возмущённо шипел чайник, за окном унылый город медленно стряхивал остатки сна, а из коридора доносились громкие звуки: муж Андрей в спешке рылся в шкафу в поисках ключей от машины. Лена, ты не видела ключи? У меня через полчаса совещание, я катастрофически опаздываю! — крикнул он, заглянув ко мне на кухню с взъерошенным видом. Не говоря ни слова, я ткнула половником в сторону полки в прихожей, где они лежали на самом видном месте. Он быстро поцеловал меня в щёку, пахнущую зубной пастой и духами, и выбежал из квартиры. Эта привычная утренняя суета была декорациями нашего двенадцатилетнего семейного счастья. Проводив его взглядом из окна и допив остывший кофе, я вернулась