Veronika Boyko

Оля появилась у нас весной, с одной сумкой и коробкой, перевязанной бечёвкой. Сказала — на пару недель, пока разберётся с квартирой. Я тогда даже обрадовалась. Всё-таки сестра мужа, родная кровь, а у нас лишняя комната пустует. Пара недель растянулась на три года. Мне сорок два. Замужем за Костей пятнадцать лет, и за эти годы я привыкла, что муж мой человек скупой на слова. Спросишь что серьёзное — отвернётся, буркнет «потом объясню» и уйдёт курить на балкон. Я и не лезла особо. Живём тихо, ссоримся редко, чего ещё надо. Но с Олей всё было странно с самого начала. Она почти не выходила из комнаты. Утром я на работу — она за дверью. Вечером прихожу — та же закрытая дверь, тонкая полоска света внизу. Работала откуда-то из дома, что-то печатала. За стол садилась, только когда Костя звал. Ест, глаза в тарелку, слова не вытянешь. — Оль, может, в кино сходим? — предлагала я в выходной. — Спасибо, Тамара. Я лучше дома. — И всё, разговор окончен. Тридцать четыре года бабе. Не старуха ведь. А с